¿Qué es un libro, Quieres saber? Un libro es algo cuadriculado, De papel o electrónico, Grueso o delgado, Que pesa poco, mucho o nada. Que puede oler a papel viejo, A infancia o a... Puede rememorar el pasado, Crear el futuro, Representar el presente, O estar, de casi todo, ausente. Puedes conocerlo de vista y También por el tacto. Te atrae tanto Que no lo quieres dejar. Es un manantial de sabiduría. Es la mente de otro compartida. Es un placer en solitario, sensual, Que no tiene porqué ser sexual. Es algo que te hace llorar, Reír, imaginar y soñar. Es una aventura, un viaje, Un romance, una autoayuda, Una enseñanza, una investigación, Una leyenda, una imaginación, Un poema, un anatema, Un drama, una autodestrucción. Es banal, es profundo, Es efímero, es eterno, Es corto, es interminable, Es violento, es emocionante, Es romántico, es imaginativo, Es visual, es creativo, Es funcional… Es mi mejor amigo. Siem...

El amor no puede ser explicado, Solo sentido. Cruza océanos, Derrumba murallas, Salva obstáculos, Escucha sin sonidos. Siente sin tocar. No entiende de edad ni distancia. Ni siquiera la muerte puede matarlo.

Recuerdo los días de cocer pan. Mamá atareada amasando Hogazas para un mes. ¡Deliciosas magdalenas oliendo a anís! Recuerdo que mamá me sentaba arriba en los arcones repletos de trigo. Dibujados cuadrados cruzados Donde jugábamos a las tres en raya. Recuerdo la lluvia afuera Golpeando sobre el tejado de pizarra. Mis pies calientes y secos en mis madreñas, Mojados al chapotear charcos. Lo que más recuerdo Es el olor a pan tostado recién cocido. La suavidad del mandil desgastado de mamá, y Su sudor corriendo frente abajo.   English version: I Remember The Days Of Making Bred